Microsoft Flight Simulator 2024: la belleza que castiga

Por fin he puesto en el aire Microsoft Flight Simulator 2024, y ha resultado ser mucho más bonito y mucho más duro de lo que imaginaba.

Flight Simulator es desde hace mucho una broma recurrente en nuestra familia. Es casi el único juego que mi pareja, nada aficionada a los videojuegos, y yo esperamos con el mismo entusiasmo desbordante. Cada vez que estrenábamos ordenador surgía la pregunta de rigor: «¿Podrá con Flight Simulator?». Y casi siempre la respuesta era triste: no.

Por eso, hace poco, cuando compré una Xbox Series X de segunda mano y contraté Game Pass Ultimate, mi alegría rozaba la euforia: por fin podría despegar con todo su esplendor gráfico, quitarme los «zapatos», tocar el cielo y, quizá, estrellar mi avioneta contra el mismísimo rostro de Dios.

Lo primero que me viene a la cabeza al pensar en los simuladores de vuelo no es el pasado, sino la prehistoria: un avión hecho de unos cuantos polígonos, una pantalla borrosa llena de instrumentos incomprensibles y mi hermano mayor echándole horas de su vida a finales de los ochenta. Yo pasé por alto el género durante un par de décadas, así que al ver la belleza actual sufrí un pequeño choque cultural: vaya si ha avanzado la cosa.

Los primeros elogios que acompañaron el lanzamiento del simulador se centraron, sobre todo, en su belleza. Y con razón: incluso dos años después de su lanzamiento, los gráficos siguen siendo espectaculares. Los atardeceres sobre lagos enormes, como el Titicaca, parecen casi inquietantemente reales. El tiempo, el cambio del día a la noche... todo aporta naturalidad y la sensación de que vuelas de verdad sobre un mundo vivo, no de plástico.

La verdadera gracia no está solo en los efectos, claro, sino en que puedes recorrer en avión un planeta entero recreado a partir de imágenes de satélite. Sobrevuelas el Gran Cañón y no puedes evitar sentirte como Lindbergh. Por ahí abajo quedan Machu Picchu y valles salvajes bajo el ala: el nivel de detalle te deja con la boca abierta.

Las ciudades impresionan algo menos: a veces el algoritmo se inventa con gracia lo que los satélites no llegaron a construir. Por ejemplo, mi avioneta pudo aterrizar en plena calle de mi barrio: la sensación de asomarte a tu propia ventana gana por goleada al aburrimiento. Y en el Royal Crescent de Bath (Bath’s Royal Crescent), el juego planta no se sabe por qué pequeñas tiendas a los pies de las pomposas casas: una minuciosidad llena de sorpresas.

También hay lugares aburridos: sobrevolé la selva del Congo y, durante cien millas a la redonda, solo había una alfombra verde y compacta. Esperaba descubrir algo y me encontré con el realismo: hola, aquí tienes bosque.

Aunque a veces te entren ganas de echar una cabezada, el placer visual vuelve a atraparte una y otra vez: quieres ver otra ciudad o comprobar si tu barrio se parece al de verdad.

Pero entonces empieza la conversación adulta. Bajo el bonito envoltorio, que solo parece amable, se esconde la dura mecánica de un simulador de verdad. Si pensabas que era un simpático juguete fotorrealista, siento decepcionarte: es una prueba endiablada incluso después de doce horas de práctica.

Ahora ya no hago tantas barbaridades como al principio. Ya no me olvido de hablar con el controlador ni me estrello nada más despegar. Me manejo con los alabeos y la navegación, y esquivo con soltura las trampas de la altitud y el rumbo. Pero el aterrizaje... Es siempre un lío de cálculos que en teoría entiendes, pero en la práctica se te atraganta. Parece que llevas una ruta perfecta, pero vas demasiado bajo y aceleras como un loco para no firmar con tu avión en la pared de un acantilado. O te aproximas a la pista con todo el estilo del mundo, pero vas demasiado rápido y estampas el morro contra el asfalto, como en el chiste de Douglas Adams, en el que no te mata la caída, sino el encuentro con el suelo a 85 nudos.

La paradoja es que todos estos fracasos frustrantes enganchan. Cuantas más veces te sales de la pista, más ganas tienes de que la siguiente aproximación sea perfecta. Porque detrás de cada desastre se extiende un cielo infinito y queda la esperanza de aterrizar por fin como una persona normal.