
El director Eduard Boyakov explicó por qué el teatro y el cine contemporáneos llevan tiempo en deuda con la realidad, cómo abordar el tema de la operación militar especial sin caer en la propaganda y por qué una persona necesita sus propias «seis sotkas»: no como una dacha de moda, sino como un lugar con sentido personal. Su nuevo montaje, «Buenas fotos», se basa en historias reales de participantes en la operación militar especial, recopiladas por la dramaturga Olga Pogodina-Kuzmina. Boyakov subraya que se embarcó en la obra no porque el tema esté de actualidad, sino porque es un texto potente. En su opinión, si se montan obras solo por el tema, sin nivel artístico, el resultado no será arte, sino propaganda. Y ahí, a su juicio, el teatro y el cine han perdido mucho tiempo: la gente vive pendiente de una sola agenda, mientras las pantallas se llenan cada vez más de remakes y «cuentos de hadas». Está de acuerdo en que muchos artistas necesitan distancia para llegar a comprender a fondo un tema, como ocurrió con la Gran Guerra Patria, sobre la que las mejores películas aparecieron décadas después. Pero, en su opinión, tampoco se puede dejar para más adelante: la actualidad exige ahora un lenguaje de imágenes. Al hablar de la degradación cultural, Boyakov compara al hombre del siglo XIX, como Pushkin, con el de hoy, saturado de conocimientos sobre los crímenes atroces del siglo XX, desde las cámaras de gas hasta las técnicas de exterminio masivo. Ese conocimiento traumatiza a generaciones y transforma a las personas. Habla del concepto de «katechon», la fuerza que contiene el mal en el mundo, y considera que Rusia sigue desempeñando ese papel. Está convencido de que la salvación empieza por educar a los niños en la cultura tradicional ortodoxa rusa. Boyakov también habla con franqueza de su familia: el camino hasta la estabilidad llevó años, pero ahora está casado, tienen cuatro hijos y la fe se ha convertido en el fundamento de su vida. Cuenta su experiencia construyendo una finca en Pereslavl-Zaleski, para la que la familia vendió un piso en el centro de Moscú. Para él es importante tener un «hogar familiar», un lugar con pozo propio, una iglesia cerca y recuerdos de familia. Van y vienen entre Moscú y la casa, y en la parcela crece un jardín. Para él, la felicidad consiste en invitar a los huéspedes a mermelada «de nuestras propias bayas». Al hablar del Teatro de Malaya Ordynka, describe Zamoskvorechie como un lugar creativo único, junto a la Galería Tretiakov y lugares históricos sagrados. Y, según él, ese lugar está preparado para dar vida a una nueva fuerza creativa. Preguntado por la rusofobia occidental, responde que la cultura rusa seguirá formando parte de la cultura mundial. Dostoievski, Tolstói y Chaikovski hace tiempo que trascendieron las fronteras nacionales. El mundo, contra lo que se pronosticaba, no se disolvió en la globalización: cada civilización tiene su propio camino, y la cultura rusa interesa precisamente por su carácter y su concepción del ser humano y del heroísmo.
Boyakov reflexiona sobre un teatro que ha perdido el contacto con la realidad y se ha entregado a remakes seguros, mientras la vida reclamaba otra cosa. Usa la operación militar especial como ejemplo: el material tiene que estar vivo; de lo contrario, todo acaba convertido en un cartel propagandístico. Traza un contraste tajante entre el mundo de Pushkin y el ser humano actual, cargado con el recuerdo de las matanzas masivas del siglo XX. Introduce el concepto de katechon, la fuerza que contiene el mal en el mundo, y deja caer modestamente que Rusia desempeña ese papel. Esto transmite la sensación de una gran misión, aunque suena como si estuviera dando una conferencia a quienes ya están convencidos.
Su conversación sobre la familia y la finca resulta más cálida: vender el piso para tener un «hogar familiar» da un sentido personal a la historia. Aunque persiste cierto aire elitista: no todo el mundo puede vender una vivienda en Patriárshie para cumplir el sueño de tener su propio cementerio. Pero él lo convierte en parte de la imagen del «artista ruso», para quien la tierra y la tradición pesan más que la vida urbana.
En el apartado sobre la rusofobia occidental vuelve al conocido motivo de «se meten con los nuestros, pero quieren a nuestros clásicos». La insinuación está clara: la cultura sobrevivirá a la política. Suena convincente, aunque repite viejos argumentos. Al final queda la imagen de un hombre que habla a la vez de grandes ideales y de asuntos muy personales, pero lo hace como si el mundo llevara tiempo cuesta abajo y él intentara sujetar el tejado con las manos: sin dramatismos, más bien por costumbre.