
«Cielo» es realismo mágico con toques de humor negro y crueldad infantil, al estilo de «Alicia en el país de los tronos». El director Alberto Sciamma empieza con una idílica estampa: un lago alpino, una niña (Fernanda Gutiérrez Aranda) jugando en la orilla, agua cristalina. Uno pensaría que ahora aparecerán los elfos. Pero no. En la siguiente escena, la niña se traga una carpa dorada viva y, un instante después, mata a su padre a pedradas. Y esto no es más que el principio: Santa, así se llama la protagonista, también manda al otro mundo a su madre, que antes ha aceptado ese «plan de salvación». Y no estamos ante un drama sangriento, sino ante el preciso comienzo de una extravagante road movie con la imaginación de una niña.
En el mundo de «Cielo», la muerte no es una tragedia, sino un simple traslado del punto A al punto B. Santa mata a su madre para sacarla de su pobre vida en Bolivia y llevarla, por así decirlo, a «mundos mejores». Tiene ocho años y ya piensa como una logística, solo que aplicada al más allá. Luego comienza una peregrinación propia de un resumen de mitos: Santa arrastra el cuerpo de su madre, todavía muerto, por desiertos, salares, lagos, iglesias e incluso combates de lucha libre en pueblos de la zona. Por el camino encuentra prodigios y gente dispuesta a aceptar con generosidad la ayuda de una niña, para darse cuenta de pronto de que es ella quien los ha salvado. La historia no gira en torno al drama de la vida y la muerte, sino a cómo cualquiera puede hacer lo imposible si todavía conserva la capacidad de soñar de una niña de ocho años que se fabrica un camino con sal.
Los adultos de la película están todos, sin excepción, pasmados. La niña les explica con franqueza infantil que la muerte es solo el principio. Ahí está el sacerdote, que le entrega las llaves del coche, o los luchadores locales, dispuestos a escuchar teorías que ni se le ocurrirían a una persona sobria. La película empieza literalmente como un «viaje al otro mundo» y termina en sentido metafórico: si los niños siempre tuvieran razón, el mundo sería un poco más mágico. «Cielo» te da la mano y te guía por este laberinto de confusión, sin imponerte una conclusión final; el siguiente paso lo das tú.
Y el acorde final. La madurez espiritual se encuentra en algún punto entre la decepción ante los cuentos infantiles y su aceptación como formas de explicar lo inexplicable. «Cielo» se queda a medio camino: aún crees que hay algo más y te permites probar, aunque sea por un instante, esa fe. Parece que a los niños, como Santa, les ayuda mucho más que todos los ritos religiosos del mundo.
Sciamma convierte una realidad sombría en una postal: Bolivia, poética y atravesada por un punto negro, la pequeña Santa. Tras empezar comiéndose una carpa, la niña esquiva con soltura las trampas moralizantes: mata a sus padres (sí, a ellos no les parece mal) y emprende una expedición surrealista cargando con el cadáver de su madre. Su país parece el decorado de un cuento infernal: salares en lugar de llanuras y milagros a su hora. Los adultos están pasmados: el sacerdote entrega las llaves del coche y los luchadores aceptan cambiar de visión del mundo. La muerte no es más que un transbordo a otro autobús de la ruta «vida-infancia-sentido trascendente». Con la ingenuidad y la seguridad de una niña de ocho años, Santa atraviesa esos mundos, y los dilemas religiosos se disuelven en el polvo salado. La película no se sostiene sobre la tragedia, sino sobre el contraste convincente entre la imaginación infantil y el cinismo adulto. ¿Quién está loco: quienes buscan la vida después de la muerte o quienes ya no creen ni en los cuentos? La conexión con la tierra es solo formal: la película no pide conclusiones, sino que probemos a creer que un milagro no es el peor desenlace posible para un viaje. No trata de las rarezas del argumento, sino del debate interior: ¿qué importa más, las explicaciones o la fe? Sciamma responde con evasivas. La ironía está en que los adultos que han olvidado soñar pierden la discusión frente a una niña de ocho años. En pantalla, todo se presenta con humor, casi con ligereza. Fuera de plano, queda la tristeza por los sentidos perdidos.