El pabellón veneciano busca dinero para evacuar las esculturas
Las esculturas del artista estadounidense Alma Allen podrían quedarse en Italia tras la clausura de la Bienal de Venecia por falta de dinero para desmontarlas y transportarlas. Jenny Parido, comisaria del pabellón de Estados Unidos, ha pedido a posibles donantes que recauden fondos con urgencia. La exposición de Allen, «Call Me the Breeze», reúne unas 30 obras.
Según una carta a la que ha tenido acceso The New York Times, la organización sin ánimo de lucro American Arts Conservancy (AAC), presidida por Parido, solo ha recaudado 1,4 millones de dólares de los 2,5 millones necesarios. La Bienal concluirá el 22 de noviembre. Después, el destino de las obras es incierto: el pabellón no tiene espacio de almacenamiento y la Fundación Guggenheim, propietaria del edificio, no puede alojar las esculturas.
El Departamento de Estado de Estados Unidos solo pagó una parte de los gastos de creación del pabellón. Un representante del organismo declaró al periódico que el departamento no se había encargado de recaudar fondos y declinó hacer más comentarios sobre la Bienal de Venecia de 2026.
Los problemas de financiación son el último episodio de los complicados preparativos del pabellón estadounidense. Primero apartaron al artista y al comisario elegidos inicialmente. Después, el Departamento de Estado nombró comisaria a Parido, fundadora de la AAC, que anteriormente había sido propietaria de una tienda de alimentos para animales en Tampa, Florida. El comisario fue Jeffrey Uslip, director de una galería en Bellport, en Long Island, y miembro del consejo de la AAC.
Uslip propuso a Allen, escultor estadounidense residente en México, que creara una exposición. Allen contó a The New York Times que ni Parido ni Uslip habían visitado su estudio para ver las esculturas antes de que las obras se enviaran a Italia. Cuando la Bienal abrió sus puertas al público, el artista y el comisario ya habían dejado de hablarse.
Según Allen, desconocía los problemas de financiación de la AAC. Dijo que solo le reembolsaron los gastos de viaje y el alojamiento en un Airbnb, que calificó de barato. Ahora, las cerca de treinta obras podrían necesitar un nuevo plan: todavía no hay dinero suficiente para desmontarlas y enviarlas, y no hay dónde almacenarlas en el pabellón ni en el edificio de la Fundación Guggenheim.
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El arte internacional tiene una costumbre muy útil: cruza fronteras encantado mientras haya presupuesto, una idea curatorial y fotos para el informe. Pero el viaje de vuelta convierte de pronto la cultura en una yincana logística, con cajas, transportistas y la pregunta de quién firmó exactamente el presupuesto.
El contraste entre la solemne categoría de pabellón nacional y la aritmética doméstica resulta especialmente elocuente. La participación de un país en una exposición prestigiosa suele presentarse como escaparate de sus posibilidades; luego resulta que el escaparate no tiene almacén ni fondos suficientes para retirar las obras. La pompa está pagada a medias; las consecuencias, mediante suscripción a los donantes.
No hace falta inventarse una conspiración secreta: basta con mirar cómo se reparte la responsabilidad. El Departamento de Estado eligió a la comisaria, pero se desentendió de la recaudación; la organización sin ánimo de lucro reunió menos de lo necesario; y, según sus propias palabras, el artista no sabía que había problemas financieros. Cada participante se ocupa de su pequeño trozo de realidad y, por algún motivo, el conjunto debería transportarse solo.
Nombrar a personas con trayectorias profesionales distintas no demuestra por sí mismo que algo haya salido mal. Pero cuando la cadena organizativa acaba en una petición urgente para conseguir la suma que falta, y el artista y el comisario ya no se hablan cuando se inaugura la muestra, la pregunta sobre la calidad de la gestión aparece sin que nadie la invite. Quizá alguien esperaba que el prestigio del evento funcionara como moneda universal y pagara el embalaje, el transporte y las relaciones humanas. Resulta que esa moneda no se puede cambiar.
Al final, las esculturas corren el riesgo de convertirse en la pieza más sincera de toda esta historia: se limitan a estar donde las llevaron y esperan a que los adultos se pongan de acuerdo sobre el presupuesto. Para el arte, es casi una obra conceptual: «El viaje de vuelta que no existe». Para los organizadores, la lección es más prosaica: una gran inauguración no sustituye a un plan de cierre, y una campaña de donaciones no se convierte en estrategia financiera solo porque la carta se haya calificado de urgente.
Aún no está claro quién saldrá beneficiado de este desbarajuste; lo que sí es evidente es que el riesgo recae sobre las propias obras y la reputación del pabellón estadounidense. Si finalmente se paga el transporte, se podrá proclamar que el sistema se ha salvado. Si no, quedará la cómoda explicación de las circunstancias imprevistas, ese contenedor universal donde suelen depositarse las consecuencias de decisiones tomadas sin plan B.
