Crítica de «Top Gun: Maverick»: clichés cinematográficos, testosterona y los últimos héroes de la era Cruise
«Top Gun: Maverick»: si el año pasado no huiste de los titulares ruidosos, seguro que tampoco te libraste de otra reencarnación de Tom Cruise. Ver a Maverick en pantalla es como encontrarse con una especie en peligro de extinción: una superestrella de Hollywood, de esa clase de personas capaces de montar un numerito en un rodaje casi tan impresionante como en la pantalla. Decir Tom Cruise es decir intensidad descomunal y control absoluto de la situación: durante la pandemia de COVID-19, Cruise organizó una reunión en el rodaje de «Misión imposible» y echó una bronca al equipo en plan «nosotros alimentamos a la industria». Su personaje, Pete «Maverick» Mitchell, pronunciaba discursos muy parecidos al aleccionar a la nueva generación de pilotos.
En el nuevo capítulo de su saga aérea, Cruise por fin se ha fundido con su álter ego en pantalla: ya no se distingue dónde acaba la persona real y empieza el universo cinematográfico. Maverick es a la vez una reliquia y un dios del panteón local de la aviación y, por supuesto, ni siquiera la camarera puede resistirse a su mirada lánguida y a una pizca de nostalgia por la juventud. Aquí todo sigue como siempre: el héroe se salta todas las reglas, vuela a ras de suelo y está dispuesto a poner de los nervios a cualquier almirante por un par de minutos de gloria.
Pero si la primera «Top Gun» era un cóctel de militarismo, los ochenta de la cocaína y abrazos masculinos sudorosos, «Maverick» es otra cosa. La trama es previsible hasta chirriar, como una buena canción pop; la testosterona, lista para exportar, pero ahora el centro no es el ego infinito, sino el paso del tiempo. John Hamm, en el papel del jefe de la base, le recuerda a Maverick: «Viejo, esta es tu última salida; luego no digas que no te avisé».
La generación de alumnos ha cambiado, pero el miedo a quedarse fuera sigue ahí. Maverick se aferra obstinadamente a su antiguo rango, como si así pudiera engañar a las agujas del reloj. Aparece el hijo de su compañero caído, apodado Rooster: la relación es como la de cualquier padre con un adolescente, solo que en la cabina de un caza. Ese conflicto se convierte en el verdadero drama: ninguno puede dejar atrás el pasado y los dos son demasiado testarudos para llegar a un compromiso.
Para Cruise, esta película es prácticamente su autobiografía. Sigue dispuesto a meterse en una cabina en cualquier momento, a jugarse la vida por un plano espectacular, y lo hace con tal entusiasmo que los demás pilotos parecen modelos digitales a su lado. Si en 1986 el nombre de Cruise no significaba nada, hoy «Maverick» lo convierte en un icono al que recordarán durante mucho tiempo, para bien o para mal.
Toda la película se construye sobre el contraste: ya no hay escenas de ducha exhibicionistas, hay menos romances metidos con calzador y, a cambio, una misión clara y sencilla a la que los guionistas conducen al espectador con cuidado, como invitándolo a imaginarse con el traje de piloto. El director Joseph Kosinski no ha intentado superar a Tony Scott; simplemente ha metido una marcha más: velocidad, espectáculo y personas de carne y hueso en lugar de los fantasmas heroicos del pasado.
Como es lógico, los centros de reclutamiento militar de Estados Unidos se frotan las manos: «Vamos, Maverick, enciende una nueva ola de patriotismo». Pero basta con usar la cabeza para ver que el conflicto principal no va de política, sino de una elección personal. El héroe envejece, pero no se rinde. Ahí reside su encanto podrido, aunque irresistible: es el último hombre dispuesto a arriesgarse por el espejismo de la eterna juventud. Lo malo es que no hay nadie que pueda recoger el testigo: la era de los superhéroes va cediendo poco a poco ante la sobriedad gris de los taquillazos actuales.
Puede que en el futuro ya no haya sitio para románticos así. Pero mientras Tom Cruise siga al mando, el espectador aún podrá sentirse vivo, aunque solo sea por un rato, en la cabina de un caza que corre hacia la eternidad.
PEREC.RU
En algún punto entre la cámara de Instagram y la Liga de la Justicia está ese tipo de labios apretados y carisma indestructible: sí, Tom Cruise. Lleva décadas manteniéndose a flote en Hollywood mientras todo a su alrededor se desmorona en polvo digital y algoritmos. Parece que Maverick es su último intento de seguir siendo «el piloto legendario», sencillamente porque ya no se vislumbran nuevas leyendas.
Desde los primeros planos queda claro: a los autores no les interesa la trama ni los efectos distópicos, sino la materia prima del narcisismo actoral. El principal efecto especial es un primer plano de la cara de Cruise. Un par de vuelos rasantes sobre el parabrisas, un par de miradas furiosas a los mandos, que, como siempre, no entienden nada del arte de volar.
Pero hay drama de sobra: el pasado tira de uno, la juventud irrita y la victoria es para quien está dispuesto, sencillamente, a no rendirse. Quien pensara que Cruise iba a tirar por el retrete la era de los héroes se equivocaba: se aferra a su título con manos de titanio mientras todo a su alrededor cambia y envejece. Y, curiosamente, la película no trata tanto de la guerra en pantalla como de una pequeña guerra contra uno mismo y contra el tiempo, que siempre «te pisa los talones».
La película es un panfleto propagandístico para quienes echan de menos el cine intrépido y las emociones claras. Parece que ya no habrá nuevos héroes: ni siquiera se pueden imprimir en una impresora 3D. Maverick es más bien un manifiesto nostálgico: si no puedes vencer al tiempo, al menos intenta ganarle en los virajes. La ironía es que todo este desfile de heroísmo obstinado solo funciona si estás dispuesto a creer que añorar los buenos tiempos merece, como mínimo, diez minutos en una sala de cine.
