El regreso de «Liebestraum»
A finales de los años ochenta, el director Mike Figgis vivía un momento de auge creativo. Su debut, «Stormy Monday», con Melanie Griffith y Tommy Lee Jones, dejó claro desde el primer momento que el cine negro tenía una nueva voz. Dos años después consolidó su éxito con el thriller de Hollywood «Internal Affairs», pero no tenía prisa por despedirse del género. Así nació «Liebestraum», una historia sombría y fría cuyo carácter se refleja en su centro: un enorme edificio de hierro fundido.
En la trama, un profesor de arquitectura interpretado por Kevin Anderson regresa de Nueva York a la América profunda para visitar a su madre, gravemente enferma. Es el último papel de Kim Novak, leyenda del Hollywood clásico. Allí también se encuentra con un viejo amigo, el personaje de Bill Pullman. Este planea derribar unos grandes almacenes cerrados desde hace muchos años, sobre los que llevan décadas circulando rumores de un doble asesinato.
El profesor pronto congenia con la mujer de su amigo y, poco después, surge una atracción mutua. La interpreta Pamela Gidley. Su relación saca a la luz secretos del pasado y convierte la historia en un thriller psicológico de espíritu hitchcockiano: atmosférico, inquietante y moroso, como los últimos pasos de Figgis por el cine negro antes de rodar «Mr. Jones» y «Leaving Las Vegas».
La película se estrenó en plena época dorada del thriller erótico, cuando «Basic Instinct» ya asomaba en el horizonte. Sin embargo, Figgis eligió otro camino: más sobriedad, menos fetichismo. Quizá eso fue precisamente lo que alejó al público en 1991. Aun así, las escenas explícitas provocaron un conflicto con la MPAA, que exigió eliminar parte del material para obtener la clasificación R. Al final, la versión mutilada llegó a las salas y al VHS, mientras que la del director solo tuvo una distribución limitada en LaserDisc.
Durante décadas, casi nadie pudo ver la película tal como la concibió Figgis: completa, sin censura y en formato panorámico. Solo ahora, 35 años después, la situación empieza a cambiar. El sello boutique Cinématographe ha publicado un Blu-ray con la versión del director íntegramente restaurada y escaneada a partir del negativo original.
La edición incluye comentarios del propio Figgis y de los historiadores del cine negro Alain Silver y Christopher Coppola. También contiene nuevas entrevistas con el director, el montador Martin Hunter y el director artístico Waldemar Kalinowski; un ensayo visual de la investigadora Alexandra Heller-Nicholas; escenas eliminadas, y un libreto con nuevos análisis, entre ellos un texto del especialista en cine negro Travis Woods.
Así, «Liebestraum» vuelve a estar disponible por primera vez en décadas en una versión lo más cercana posible a la intención de su autor.
PEREC.RU
Durante años, «Liebestraum» existió como una obra casi mítica de Mike Figgis: algo que se concibió y se rodó, pero que nunca dejaron ver entero. Solo un pequeño grupo de entusiastas con LaserDisc podía decir que había visto la versión del director. Ahora la situación cambia, y la historia de su estreno sirve como pequeña ilustración de cómo en el cine gana la burocracia, no la intención artística.
La película se rodó en una época en la que los comités de clasificación se divertían con las tijeras. La MPAA exigió recortar escenas que hoy se verían más como parte del lenguaje artístico que como un intento de escandalizar. Los estudios eligieron el camino de menor resistencia y el público recibió una versión mutilada. Desde entonces, el montaje del director vivió en la sombra y la película quedó como una obra infravalorada.
Ahora, décadas después, un pequeño sello boutique hace el trabajo que le correspondería a la industria: restaura la película, recupera su contexto, reúne comentarios y lo envuelve todo en un homenaje al autor. Es una burla discreta a Hollywood, que tanto habla de preservar el patrimonio cinematográfico, pero solo lo hace cuando puede calcular cuánto va a ganar.
La resurrección de «Liebestraum» deja al descubierto lo extraña que puede ser la suerte de las películas que no encajan en las listas de éxitos. No las salvan los estudios, sino los entusiastas. Y el público general suele tener que esperar décadas, hasta que la pasión de alguien se mide no en dinero, sino en perseverancia. En ese sentido, el Blu-ray no es solo un acontecimiento para coleccionistas, sino una pequeña lección sobre cómo funciona el cine. Y también un recordatorio de que a veces el cine de autor sobrevive no gracias al sistema, sino a pesar de él.
