Alfiórova: vida, papeles y edad sin filtros
Irina Alfiórova, una de las actrices más reconocibles del cine ruso, ha cumplido 75 años. Sigue siendo la Constance de Los tres mosqueteros, aunque pocos saben que consiguió el papel casi por casualidad. Al principio, el personaje iba a interpretarlo Yevguenia Simonova, pero renunció para apoyar a Aleksandr Abdulov, a quien no habían elegido para el papel protagonista. A Alfiórova se lo ofrecieron solo tras la presión de los responsables del cine: el director, Yungvald-Jilkévich, consideraba que su aspecto era demasiado «eslavo» y su voz, demasiado grave. Al final, ni siquiera le permitieron doblar su propio papel: la voz de Constance es la de Anastasia Vertínskaya. Pese a ello, Alfiórova nunca vivió aquella popularidad como una ofensa. Al contrario: considera que el papel fue un regalo del destino, porque no todas las actrices tienen la oportunidad de interpretar a un personaje tan querido por el público. En la vida de Alfiórova hubo varios matrimonios. El primero fue con el diplomático búlgaro Boyko Gyurov, con quien tuvo a su hija Ksenia. Pero para Ksenia, el padre de corazón fue Aleksandr Abdulov, a quien Irina conoció en el teatro Lenkom. Su matrimonio duró 17 años: bonito, legendario, pero difícil. A menudo veían a Alfiórova llorando y, años después, Abdulov reconoció con franqueza que había tenido la culpa, que había sido mujeriego y que él mismo había destrozado muchas cosas. Tras el divorcio, el destino la llevó hasta el actor Serguéi Martýnov. Se conocieron a finales de los años setenta, pero su relación empezó en 1991, durante el rodaje de La estrella del sheriff. Alfiórova estaba agotada emocionalmente, pero Martýnov fue quien «la recompuso». La ayudó a recuperar el equilibrio y la apoyó; ella encontró en él a alguien capaz de estar a su lado de verdad, con toda el alma, y no solo cinco minutos. Llevan juntos más de 30 años. Criaron a tres hijos: los dos hijos de Martýnov de un matrimonio anterior y Aleksandr, sobrino de Alfiórova. A la propia Alfiórova le irritaba que la llamaran «belleza del cine»: se considera actriz antes que una imagen bonita. Tampoco le entusiasma cumplir años: dice sin rodeos que no ve ninguna «salida» y se opone rotundamente a la cirugía estética; no le gusta cómo queda en nadie. En su profesión pide papeles completos, en vez de que la conviertan en una abuela estereotipada de la pantalla. En la vida, en cambio, le gusta ser abuela y no entiende a quienes intentan ocultar el parentesco pidiendo que los llamen por su nombre. Según su hija, Alfiórova sigue siendo una persona de un optimismo poco común: cree que la realidad vive en los sueños y que se puede superar cualquier mal día, porque mañana todo cambiará para mejor.
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Alfiórova vuelve a demostrar una rara capacidad para decir la verdad sin adornos. Su biografía parece una sucesión de éxitos y fracasos, pero sin intentar convertirla en un cuento de revista. Cada papel, cada matrimonio, cada grieta alimenta una nueva versión de su imagen, que construye ella misma en lugar de dejarla en manos del director. En la historia de Los mosqueteros aparece un motivo conocido: la actriz es elegida «desde arriba», el director se resiste y, al final, el público la escoge contra viento y marea. Así funciona aquí el culto a las imágenes: las decisiones casuales se vuelven eternas. La historia con Abdulov es casi un manual sobre cómo una pareja bonita se rompe bajo el peso de las debilidades humanas de siempre. Él acabó reconociendo su culpa, pero las confesiones no recomponen lo ocurrido. Sin melodrama: simplemente, un hecho. En este relato, Martýnov parece alguien que llegó a tiempo, pero no para salvar a una estrella, sino a una persona concreta. Alfiórova destaca su papel no como el héroe de una novela romántica, sino como alguien capaz de hacer pequeños milagros cotidianos: poner música, apoyar, estar presente. El tema de la edad es importante. En una industria obsesionada con la juventud eterna, su rechazo a envejecer no suena a capricho, sino a sinceridad. La cirugía estética le provoca casi repulsión física y no intenta disfrazar el miedo a envejecer con excusas de moda. Simplemente dice: no me gusta. A la vez, acepta de buen grado ser abuela, y ahí aparece el contraste entre el papel profesional y el personal. No quiere convertirse en «la abuela de la pantalla», pero disfruta siendo una de verdad. Al final queda la sensación de que su estrategia vital es sencilla: no exagerar las tragedias, no sobrevalorar los éxitos y aferrarse a quienes le dan apoyo. Así, su historia acaba siendo más humana que artística y dan ganas de seguir leyendo, aunque uno haya dejado de creer hace tiempo en los grandes destinos de las estrellas.
