Los pequeños papeles del gran Roninson
Gotlib Roninson nació el 12 de febrero de 1916: un hombre cuya vida transcurrió casi por completo bajo el poder soviético y que logró convertirse en una leyenda sin interpretar un solo gran papel. Fue uno de los pocos actores de la vieja guardia a los que Yuri Liubímov mantuvo en el Teatro Taganka, una muestra de confianza poco común, teniendo en cuenta su determinación a la hora de reformar el teatro. Parecía que la suerte le sonreía: «El maestro y Margarita», el montaje de culto en el que Roninson interpretaba al heredero Poplavski. Pero en diciembre de 1991, dos meses antes de cumplir 76 años, murió de repente a causa de un derrame cerebral. Ya no llegó al espectáculo en el que lo esperaban. Así terminó en silencio la vida de un actor cuyos papeles rara vez ocupaban más de unas pocas páginas, pero permanecían para siempre en la memoria del público.
Roninson llegó tarde a la profesión: su padre desapareció de su vida tras el divorcio, no consiguió convertirse en tenor y la guerra le pasó de largo por su mala salud. Trabajó en un orfanato durante la evacuación, regresó a Moscú y no terminó la Escuela Shchukin hasta los 30 años; allí estudió junto a Vladímir Etush. Después entró en el Teatro de Drama y Comedia, que poco más tarde pasó a dirigir Liubímov. Este echó a casi todos los actores veteranos, pero Roninson se quedó: obtuvo el papel del Segundo Dios en «El buen hombre de Sezuán» y luego actuó en casi todos los montajes de culto de Taganka: «Antimundos», «Diez días que estremecieron al mundo», «La vida de Galileo», «Pugachov» y «Y aquí los amaneceres son tranquilos...».
En la pantalla lo encasillaron como un personaje pintoresco. Trabajó con algunos de los mejores directores de la URSS: Danéliya, Mijalkov y Riazánov. En «La ironía del destino», es precisamente a su personaje a quien le cae encima un ligeramente achispado Zhenia Lukashin. Pero la fama popular se la dio una breve escena de Leonid Gaidái: el encuentro de Kisliarski con Bénder y Vorobiáninov en «Las doce sillas». Su frase «¿Acaso doscientos rublos no salvarán al padre de la democracia rusa?» se hizo célebre. La gente reconocía a Roninson por la calle, pero rara vez sabía su apellido: una fama extraña, aunque cálida.
Los títulos llegaron tarde: artista meritorio a los 54 años y artista del pueblo a los 73. Unos meses antes de morir encargó su propio monumento y dejó inscrita únicamente la fecha de nacimiento, como si supiera que le quedaba poco tiempo. Roninson fue enterrado en el cementerio Vvedénskoye, junto a su madre.
PEREC.RU
La historia de Roninson demuestra que se puede llevar una vida brillante y permanecer a la sombra. Siguió trabajando mientras los teatros se venían abajo a su alrededor, cambiaban las épocas y desaparecían los papeles. Lo utilizaron como una pieza práctica: un actor que crea ambiente sin acaparar la atención. A esos no se les echa en falta hasta que intentas sustituirlos.
Él seguía ahí: en Taganka, en el cine, en breves escenas que daban vida a las películas. A los directores les encantaba usarlo como un acento, como un golpe breve al espectador. La escena de Kisliarski es el ejemplo perfecto: tres frases y el actor se vuelve inmortal. No porque luchara por ello, sino porque era preciso.
Los títulos tardíos fueron casi una burla. Pero los aceptó. Encargó el monumento con antelación y dejó espacio para una sola fecha, como si quisiera ahorrarles trabajo a sus descendientes. Su vida terminó con la misma pulcritud con la que transcurrían sus papeles: en silencio, sin grandes palabras, pero con un efecto que perdura.
