
Thaddeus Mosley, autodidacta que consiguió convertirse en una leyenda de la escultura estadounidense, falleció el 6 de marzo en Pittsburgh a los 99 años. Casi un siglo de vida transformando troncos de árboles abandonados en formas abstractas que recuerdan a la vez a antiguos tótems y a experimentos minimalistas modernistas llegó a su fin en silencio, en su casa. En los últimos diez años por fin recibió reconocimiento, después de siete décadas de trabajo: todo un diagnóstico del mercado del arte.
Mosley nació en 1926 en New Castle, Pensilvania, hijo de un ama de casa y un minero. Fue el primer hombre de varias generaciones de su familia que no bajó a la mina. Tras servir en la Marina de Estados Unidos al final de la Segunda Guerra Mundial, ingresó en la Universidad de Pittsburgh, donde estudió inglés y periodismo. A la vez, trabajaba en un laboratorio fotográfico; allí, entre reveladores y negativos, nació su interés por el arte. Sus frecuentes visitas al Museo Carnegie no hicieron sino reforzar su convicción de que el mundo de las formas y las líneas le atraía mucho más que las noticias de los periódicos.
Tras graduarse en 1950, se casó con Ruth Ray, con quien crió a tres hijos. Para mantener a la familia, consiguió un empleo en el servicio postal y por las noches escribía sobre jazz y deporte para revistas locales y afroamericanas. Fue en esos años cuando vio por primera vez un escaparate con muebles de estilo escandinavo y pequeños pájaros tallados en teca, y decidió probar a hacer unos iguales. Empezó con retales de madera, luego hizo pequeñas figuras y, más adelante, potentes formas abstractas con troncos caídos de nogal americano, cerezo y plátano, que retiraba el departamento municipal de parques.
Leyó mucho sobre escultura, experimentó con la piedra, el bronce y el vidrio, y poco a poco desarrolló un estilo inconfundible. Sus obras parecían inestables, como si estuvieran a punto de caer, pero en realidad eran tan sólidas como árboles que llevan siglos en pie. Trabajaba la madera como si fuera un ser vivo: respetaba su forma natural, pero la convertía en algo casi extraterrestre.
En 1968, Mosley celebró su primera exposición individual en el Museo Carnegie. En 1975, el museo adquirió su «Georgia Gate», una elegante estructura de listones curvos de pino inspirada en fotografías de lápidas del estado de Georgia. En 1979, por encargo del ayuntamiento, creó «Phoenix», una obra de catorce metros para Hill District, un barrio históricamente afroamericano. El arquitecto David Lewis dijo de ella: «Nunca deja de ser un árbol». Más tarde, en 1989, Mosley creó «Mountaintop», un monumento a Martin Luther King hecho de piedra caliza y ladrillo, cuya forma parece resplandecer a pesar de la pesadez de los materiales.
Pasaron los años y su talento era evidente, pero el reconocimiento tardaba en llegar. Expuso en Pittsburgh, recibió premios locales y participó en pequeños festivales. Solo en 2018 cambió todo: lo invitaron a la prestigiosa Carnegie International. Después llegaron grandes exposiciones en Baltimore, Los Ángeles y Dallas. En 2025 instalaron sus esculturas de bronce en City Hall Park, Nueva York.
Tras cuarenta años trabajando en el servicio postal, se jubiló en 1992. Su esposa, Yvonne Reed, murió en 2015, pero Mosley tenía una compañera, Teruyo Seya. Le sobreviven seis hijos, ocho nietos y dos bisnietos. Sus obras se conservan en algunos de los principales museos de Estados Unidos, desde el Guggenheim y el Museo de Brooklyn hasta los de Seattle, Baltimore y Atlanta.
En 2023, un periodista le preguntó qué se sentía al recibir por fin reconocimiento. Mosley respondió brevemente: «Muy bien. Las obras no han mejorado, pero la situación sí». Ahora, sus esculturas de vidrio de principios de la década de 2010, realizadas con fragmentos de botellas recogidos, se exponen en la galería Karma de Nueva York.
La vida de Thaddeus Mosley parece un manual de paciencia. Trabajó la madera durante décadas mientras las instituciones fingían no verlo. Convertía troncos caídos en estructuras abstractas y no intentaba impresionar a nadie. Durante mucho tiempo, el sistema prefirió a otros: más cómodos, más visibles.
Cuando por fin lo expusieron en grandes salas, no fue porque hubiera mejorado, sino porque el mundo del arte decidió cambiar de agenda. De pronto, el viejo autodidacta se convirtió en un símbolo de diversidad, de esos que quedan bien en los catálogos.
Siguió trabajando sin mirar al mercado. Fue cartero, escribió sobre jazz y crió a sus hijos. Casi en secreto, creó esculturas con fragmentos de vidrio. El romanticismo de la perseverancia, mezclado con las necesidades cotidianas.
Ahora los museos enumeran con orgullo sus obras en sus colecciones. Pero eso parece más un gesto para cuidar su reputación que un impulso artístico. Esas decisiones rara vez son casuales.
La frase de Mosley sobre el reconocimiento es sobria y sincera. Invita a pensar en quién controla realmente la atención que recibe el arte. El artista trabaja durante décadas y la situación solo cambia cuando a alguien le conviene.
La historia de Mosley habla del trabajo que permaneció invisible hasta convertirse en una herramienta para otros. Y del silencio en el que nace lo auténtico.