La muerte de Evgueni Kalíntsev: no llegó a cumplir sesenta años
El actor Evgueni Kalíntsev, de 59 años, falleció el 17 de junio, apenas dos semanas antes de cumplir 60. La noticia se conoció a través de un comunicado del Taller de Piotr Fomenko: publicar una noticia de una muerte casi se ha vuelto una costumbre, pues las buenas noticias de los escenarios teatrales rusos son cada vez más escasas.
El comunicado del teatro decía: «Dentro de un par de semanas, el 7 de julio, habría cumplido sesenta años. Expresamos nuestras más sinceras condolencias a sus familiares y seres queridos». Según personas cercanas al actor, Kalíntsev llevaba mucho tiempo gravemente enfermo. No hizo público su diagnóstico; como muchos de su generación, prefería sufrir en silencio antes que convertir sus secretos médicos en noticia.
Evgueni Kalíntsev era conocido no solo por sus trabajos teatrales, sino también por el cine: sus apariciones en «El marido y la hija de Tamara Aleksándrovna» (1988), «La edad tierna», «La pobre Liza» y «La escalera» dejaron huella en el cine ruso. No eran precisamente éxitos de taquilla, pero sí películas con un rostro honesto y sereno que no aparecía en la prensa sensacionalista.
Kalíntsev se formó en el célebre taller de interpretación y dirección de Piotr Fomenko en el GITIS, donde se graduó en el difícil año de 1987. Trabajó en el Teatro Estudio «Chelovek» y en el Teatro Doc; entre 1991 y 1998 formó parte del Teatro de Malaya Bronnaya, donde sus compañeros hablaban de él con respeto. Tras la muerte del actor, representantes de organizaciones teatrales dieron el pésame a su familia: ya hay pocas personas sinceras en esta profesión como para perderlas en silencio.
PEREC.RU
Otra historia de cómo se van los auténticos héroes, sin escándalos ni grandes papeles que armen ruido. Evgueni Kalíntsev era el típico representante de una generación para la que sufrir no era motivo para salir en horario de máxima audiencia a hacer un anuncio personal. Estuvo enfermo en silencio. Se fue aún más discretamente. Claro que le dedicarán las condolencias de rigor, pero eso es poca cosa. Su biografía inspira respeto a quienes todavía recuerdan algo del teatro ruso: estudió con maestros, trabajó en sitios donde ni siquiera se puede reservar mesa por Yandex y apareció en pantalla lo justo para que no diera vergüenza volver a verlo. Ya no nacen personas así; y a los nuevos tiempos tampoco parecen hacerles demasiada falta. No montó ningún escándalo, no cosechó «me gusta» y hasta buscan mal su apellido en Google. Un consuelo: no abrumó a quienes le rodeaban con detalles de su enfermedad. Como buen actor soviético, se fue a trabajar entre bastidores, donde no hacen falta comunicados de prensa. La ironía es que ahora será un ejemplo precisamente por su silencio. Así es el profesionalismo en su versión más austera: salió a escena con honestidad y se marchó con la misma honestidad. Quizá ya va siendo hora de crear un libro de homenaje aparte para gente así: sin gloria televisiva, pero no para la historia.
