Sociedad: muere Natalia Klimova, la legendaria Reina de las Nieves del cine soviético | Noticias de sociedad perec.ru

Adiós a la Reina de las Nieves

28/2/2026, 23:49:00 Sociedad
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Crónica:
Adiós a la Reina de las Nieves

El 25 de febrero de 2026 falleció Natalia Ivánovna Klimova, la actriz cuya Reina de las Nieves llevaba décadas mirándonos desde la pantalla como si el frío no nos recorriera la piel, sino el alma. Murió apenas dos días antes de cumplir 88 años, en silencio y sin hacer ruido, como había vivido sus últimos años. Klimova nació en Moscú el 27 de febrero de 1938, pero al final la capital se le quedó pequeña. Su camino hacia el arte fue tortuoso: primero estudió en un instituto de arquitectura e ingeniería civil y después comprendió que el hormigón y los planos no podían sustituir al escenario. Un año más tarde ya estaba en la Escuela-Estudio del Teatro de Arte de Moscú, donde se graduó en 1963; después trabajó en el teatro Sovreménnik. Klimova dejó una huella especialmente profunda en el cine. Sus papeles en las películas La reina de las nieves, El hiperboloide del ingeniero Garin, Snegúrochka, Los 26 comisarios de Bakú, Voy a la tormenta y otras se convirtieron en emblemas de toda una época. Pero fue su imagen de soberana de hielo en la película de cuento de 1966 la que la hizo verdaderamente inmortal. Fría, deslumbrante y hermosa, sin el menor indicio de calidez, Klimova creó un personaje que fascinaba y asustaba al mismo tiempo. En su vida personal también tuvo su propio cuento de hadas: sin castillos de hielo, pero con un gran amor. Durante sus estudios en el Teatro de Arte de Moscú conoció a Vladímir Zamanski, doce años mayor que ella, superviviente de la guerra y de un campo de prisioneros, y que había perdido a su familia. Él era serio y reservado; ella, atenta y cálida. Unos guantes que él le regaló fueron el comienzo de su historia. Se casaron en 1962 y siguieron juntos toda la vida. Sin embargo, con el tiempo el bullicio de Moscú empezó a pesarle a Klimova. En 1998, por iniciativa de ella, la pareja se trasladó a Múrom. Vendieron su piso y compraron un anexo de una casa antigua, una antigua casa de baños que con el tiempo se convirtió en su refugio tranquilo. Plantaron manzanos y cerezos y cultivaron verduras. Abajo discurría el Oká, y desde la buhardilla se veían las campanas de la iglesia de San Nicolás Naberezhny. En Múrom encontraron lo que llevaban mucho tiempo buscando: silencio, fe y la posibilidad de integrarse en el ritmo de la vida monástica. Se hicieron feligreses del convento de la Santa Resurrección y participaron en su restauración. Tras mudarse al campo, Klimova abandonó definitivamente el teatro y el cine. Las enfermedades —una tuberculosis grave y varias operaciones— hicieron lo suyo, pero lo decisivo fue su deseo de alejarse del ajetreo. Eligió el silencio en lugar del escenario, la oración en lugar de los aplausos y una casa sobre el Oká en lugar de los interminables pasillos de Moscú. Y vivió así casi tres décadas. Ahora ya no está. Pero el brillo gélido de los ojos de la Reina de las Nieves y el resplandor discreto de su vida real, terrenal, permanecerán con nosotros.


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La vida de Natalia Klimova parece dos películas distintas unidas por el montaje del destino. En la primera hay nieve crujiente, una postura impecable y una mirada severa. Todo el país la conoce como la Reina de las Nieves, y el personaje se le pegó tanto que muchos olvidaron que bajo la máscara de hielo había una mujer corriente, cansada de la atención ajena. En la segunda película hay una casa vieja en Múrom, un manzano, un cerezo y silencio junto al Oká. El escenario cede el sitio al huerto y los estrenos, a los oficios del convento.
Klimova tomó una decisión poco común para una actriz: se fue cuando aún la recordaban, no cuando la habían olvidado. El silencio le importó más que las ovaciones, y la fe le convenció más que cualquier papel. Zamanski, marcado por la guerra y los campos, fue el ancla de esta historia, y su mudanza, una especie de huida de la gran ciudad.
Su muerte se recibe con una calma extraña. Quizá porque hacía tiempo que se había ido: de Moscú, del cine, del ajetreo. Solo queda la leyenda filmada en 1966. El hielo de la pantalla es eterno; la persona que había detrás, no. Y eso hace que su historia resulte aún más conmovedora.

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