
La Artista del Pueblo de Rusia Anna Kovalchuk sorprendió al público al mostrar no solo sus facetas teatrales habituales, sino también muchas cosas que normalmente se esconden entre bastidores. El encuentro tuvo lugar en el marco del proyecto «Mi camino» del Teatro Lensovet, donde la actriz habló de sus miedos infantiles, su profesión, las dificultades, las dudas y esa extraña magia que la hace volver una y otra vez al escenario.
Confesó que en el colegio era tan tímida que prefería callarse incluso cuando sabía la respuesta. Más tarde, ya en el teatro, aprendió a ocultar su verdadero yo tras el personaje, y fue precisamente esa «máscara» la que le permitió sentir libertad por primera vez. Con el tiempo dejó de tener miedo, pero durante unos veinte años la persiguió la sensación de haber acabado en la interpretación casi por casualidad.
Habló de su profesión sin adornos: la vida de una actriz se organiza de función en función, y los acontecimientos personales —bodas, enfermedades, pérdidas— tienen que adaptarse al calendario. Kovalchuk reconoce que los actores suelen oír que el escenario cura, pero en su caso a veces también hiere mucho: cuando un espectador se marcha a mitad del acto o cuando pasan años sin que la incluyan en el reparto.
Contó que solo está realmente dispuesta a trabajar en obras por las que «se muere». Si un proyecto no la conmueve hasta lo más hondo, no merece el tiempo que le quita a su familia. Por eso no tiene tantos papeles como algunos colegas, pero ha vivido cada uno hasta el final.
El papel de Tatiana Larina ocupa un lugar especial en su vida. Explica que el amor es la mayor energía al alcance de todos, sin importar la edad, y que a través de ese personaje vive un sentimiento puro y frágil, difícil de encontrar en la realidad.
Al hablar de sus recitales, Kovalchuk señaló que ella misma elige el repertorio: poemas, música y canciones. Para este tipo de actuaciones, los artistas deben entregar por adelantado el material a la Sociedad Rusa de Autores, así que empezó a escribir sus propios textos. Para ella es importante que el público «respire en la misma dirección»; si lo consigue, el recital se convierte en esa «píldora espiritual».
También recordó el rodaje de El maestro y Margarita. Para interpretar a Margarita tuvo que llevar un corsé hecho a partir de un escaneo digital: era imposible sentarse con él, y el plató estaba helado. Entonces no había ninguna comodidad para los artistas; tenía que tumbarse sobre un trapo fuera de plano y comer deprisa para que nadie la viera. Subrayó que nunca se consideró una actriz dispuesta a «sacrificarlo todo en el altar» de la profesión: ante todo es una mujer y tiene una familia.
También explicó por qué participó en el programa «El último héroe»: quería ponerse a prueba en unas condiciones sin comida. Pero la isla la «expulsó» al cabo de solo tres días. Su hija Zlata tomó el relevo y llegó a la final, demostrando que una persona tranquila e instruida también puede ser fuerte.
Al terminar el encuentro, Kovalchuk dijo que el Teatro Lensovet sigue siendo su casa, el lugar donde la apoyaron, no la juzgaron y la ayudaron a seguir adelante. Es un sitio al que quiere y al que siempre vuelve.
Anna Kovalchuk vuelve a mostrar una cualidad poco frecuente entre las figuras públicas: la capacidad de hablar con franqueza. Describe la vida de actriz como una carrera interminable de papel en papel, en la que lo personal siempre queda en segundo plano. El público ve la luz de los focos, pero no el trapo entre bastidores donde la actriz se tumba con el corsé puesto porque no puede sentarse. Detalles así los cuenta sin sentimentalismos.
Es curioso cómo explica que solo está dispuesta a trabajar en proyectos que la «matan». Suena romántico, aunque se parece más a una justificación de la escasez de papeles. Pero lo presenta con calidez, casi de forma convincente.
La historia de «El último héroe» es reveladora. Tres días y la isla la «echó». Su hija, en cambio, llegó a la final. Se percibe ahí un punto de envidia, disimulado bajo el orgullo materno. Qué contraste tan divertido.
Vuelve al tema del amor, como si intentara recordarse que los sentimientos siguen vivos. Habla de Tatiana Larina como una vía hacia un «amor de cristal»: suena bonito, aunque más apropiado para el escenario que para la vida.
Y todo conduce al punto final: el Teatro Lensovet. Casa, refugio, el lugar donde «no la juzgaban». Es una frase importante. No la apoyaban: no la juzgaban. Así que había algo que juzgar. Pero el teatro calló.
El resultado es el retrato de alguien que hace tiempo aprendió a llevar máscaras, pero que a veces se permite el lujo de quitárselas.