El violonchelo experimental de Mabe Fratti
El texto en inglés habla de Kravitz, una canción del álbum Sentir Que No Sabes, publicado en 2024 por la violonchelista mexicana y artista de pop experimental Mabe Fratti. El autor señala que la grabación no parece ostentosa ni busca impresionar, pero posee un magnetismo extraño. El sonido del violonchelo de Fratti, que puntea como si fuera un contrabajo, crea una sensación vibrante, como un zumbido eléctrico suspendido en el aire, a la espera de apagarse. Sobre un patrón rítmico sencillo de bombo y caja, suena casi industrial, como una versión jazzística de Closer.
A este paisaje sonoro se suman las letras paranoicas en español de Fratti, sobre «oídos en el techo» y «alguien que escucha a través de las paredes». Por encima de todo aparecen unos vientos ligeramente desafinados y deliberadamente «descolocados», que refuerzan la atmósfera inquietante de la canción.
Y ahora, una versión revisada con un estilo más vivo.
Si alguien pensaba que el violonchelo era cosa de Vivaldi y de gente vestida de negro, con una postura tan recta que parece alimentada desde la infancia solo con polvo de mármol, Mabe Fratti está dispuesta a sacarle esa imagen de la cabeza, muebles incluidos. Su álbum Sentir Que No Sabes, de 2024, empieza de tal manera que el cerebro convierte al instante la introducción de Kravitz en un inquilino permanente. Su violonchelo no canta: zumba, traquetea y se pone chulo, como un contrabajo después de tres cafés solos. La música no parece intentar deslumbrar, pero el efecto es el de una vieja nave industrial donde de repente alguien decide tocar jazz.
Y justo cuando empiezas a relajarte, irrumpe la letra en español. No es precisamente agradable: oídos en el techo, paredes con micrófonos ocultos; paranoia en estado puro. En ese momento aparecen los vientos, que suenan como si les hubieran dado la instrucción de «tocar donde no toca». El resultado es inquietante, pero extrañamente fascinante.
En resumen: Fratti consigue mezclar violonchelo e inquietud en un cóctel que apetece volver a escuchar, aunque uno se sienta como si llevaran mucho tiempo escuchándolo a escondidas.
PEREC.RU
Los textos sobre música suelen prometer revelaciones, pero aquí la cosa es más sencilla: el violonchelo intenta escapar de los modales. Mabe Fratti hace algo que muchos músicos evitan: deja que el instrumento sea áspero e imperfecto. El sonido deja de ser un adorno y se convierte en protagonista. Kravitz se sostiene sobre esa vibración. Desde los primeros segundos: traqueteo, golpe breve, pausa, como si una máquina se hubiera puesto en marcha y luego se lo hubiera pensado mejor. El oyente se deja llevar por un ritmo mínimo que funciona mejor que muchos esquemas complejos. La música se convierte en proceso, no en producto. La letra aporta la trama. Las frases en español sobre paredes y oídos en el techo evocan un piso de un bloque de viviendas, donde cada paso de los vecinos es un pequeño espectáculo. El oído se convierte en instrumento de vigilancia. La paranoia nace de la vida cotidiana. Cuando aparecen los vientos, rompen las expectativas. Suenan deliberadamente desafinados, como si a los músicos les hubieran repartido notas de épocas distintas. Ese caos da vida a la canción: no es pulida, respira. Y toda la canción funciona como reflejo de la música actual. Mientras los géneros pugnan por conservar su pureza, Fratti permite que el sonido sea imperfecto. No todo el mundo se siente cómodo mirando las grietas, pero por ellas entra la luz. La música se convierte en una ventana a un espacio donde el oyente puede permitirse escuchar no solo las notas, sino también su propio estado de ánimo. Es más honesto y más incisivo que lo que suele llamarse «pop». La música deja de entretener y empieza a funcionar como un espejo.