Cambié de profesión cerca de los 50 y entré en la historia de Hollywood

Cambié de profesión cerca de los 50 y entré en la historia de Hollywood

No todo el mundo en Hollywood está destinado a pasar a la historia, y menos aún dos veces. Pero Sally Richardson-Whitfield lo ha conseguido. En 2024 se convirtió en la primera mujer negra nominada al Emmy a la mejor dirección de una serie dramática. Y ahora es la primera en recibir dos nominaciones de este tipo por dirigir las series Task, protagonizada por Mark Ruffalo, y La edad dorada (The Gilded Age), una de las favoritas del mundo artístico.

Antes de eso, Sally ya había trabajado en Tiempo de victoria: La dinastía de los Lakers, Dear White People, Altered Carbon y muchas otras series. Sin embargo, empezó como actriz. La inspiraron amigos y compañeros de profesión como Ava DuVernay —la misma cuya primera película, Me seguirás, Sally protagonizó—. Después, el centro de atención dejó de ser el escenario o la cámara y pasó a lo que ocurre al otro lado del objetivo. Ahora tiene un acuerdo creativo con HBO y fama de romper techos de cristal.

Pero aunque nunca ha habido tantas directoras como ahora, siguen siendo solo el 32 % del sector. Por eso, antes de la 78.ª edición de los Premios Primetime Emmy, que se celebrará el 14 de septiembre, Sally contó en un ensayo para Marie Claire cómo se hizo directora y por qué lo esencial no son las ambiciones, sino confiar en una misma.

La primera vez que dirigí para un público de verdad tendría unos ocho años y estaba en el sofá de mis padres. Las muñecas interpretaban los papeles, mientras yo escribía entusiasmada una nueva versión de Cenicienta y cosía sus páginas. Entonces pensaba que solo estaba jugando. No quería ser Cenicienta; me gustaba contar historias. Simplemente aún no sabía que acabaría ganándome la vida con ello.

A menudo me preguntan si siempre tuve un plan para ser directora, si siempre soñé con trabajar en televisión. No, es más sencillo: aprendí a escucharme. Crecí en Hyde Park, en el sur de Chicago. Mis padres me consiguieron una plaza en un colegio caro, aunque no tenían mucho dinero. Mi padre era blanco y mi madre negra, lo que nos hacía destacar aún más. Intentaba sobrellevar la dislexia mientras parecía que todo el mundo a mi alrededor sacaba sobresalientes sin esfuerzo.

Desde fuera, parecía segura de mí misma: deportista, activa, incluso guapa, según los demás. Pero por dentro no dejaban de asaltarme las dudas: ¿estoy cumpliendo las expectativas ajenas?, ¿estoy a la altura?, ¿soy lo bastante inteligente? Esas voces siempre están ahí: las comparaciones, los miedos, las críticas a una misma.

Aun así, había algo dentro de mí: la fe obstinada en que debía seguir adelante. Mis padres no eran perfectos, pero me dieron dos cosas importantes: una ética de trabajo y un sentido de la justicia. Eso se convirtió en mi brújula. Me equivocaba, como todo el mundo, pero nunca me desviaba demasiado del camino.

Me atraía la interpretación, y eso me llevó de Chicago a California, pese a todas las advertencias: «sé práctica, necesitas un plan B». La lógica me decía que me quedara; la intuición, que me fuera. Me fui.

Años después, cuando trabajaba en la serie Eureka, me dieron la oportunidad de probar como directora. Fue un punto de inflexión: no solo el comienzo de un nuevo camino, sino el momento en que comprendí que llevaba toda la vida avanzando hacia allí. En el primer rodaje, un productor me dijo: «Lo harás bien». Y se marchó. En ese momento podría haberme asustado, pero me limité a contar la historia como creía que debía hacerlo. Desde aquel día todo cambió: empecé a confiar en mí.

Como actriz era buena, pero prudente; me daba demasiado miedo hacer el ridículo. Como directora, confié plenamente en mí. No se trataba de aprender una profesión nueva, sino más bien de recordar algo que siempre había llevado dentro. Dejé de buscar la confianza y por fin la encontré. Eso solo me hizo más tenaz.

Muchos actores tienen la oportunidad de dirigir simplemente porque ya participan en una serie. Yo quería que todos entendieran que no era un capricho ni una casilla que marcar en el currículum: me había ganado ese puesto con mi trabajo. Estudié, pregunté y ensayé para que nadie pensara que me lo habían regalado. Con el tiempo dio resultado: incluso sin un título de cine, me confiaban proyectos porque sabían que siempre iba preparada.

Durante gran parte de mi vida me atormentó la inseguridad por no tener estudios. A menudo pensaba que «todo el mundo sabía más que yo» (y a veces era cierto). Pero luego entendí que hacer preguntas también es una virtud. A veces, el trabajo, la pasión, el talento y la determinación te llevan a lugares que ni siquiera figuraban en tu currículum.

Es muy difícil abandonar un camino en el que ya tienes éxito, no porque fracases, sino porque sientes que hay algo más dentro de ti. Y si hoy me preguntan: «¿Cómo lo conseguiste?», respondo sin mucha precisión: no había ningún plan genial. Simplemente seguí lo que sentía verdadero. Cuando la interpretación me hacía feliz, me dediqué a actuar. Después, a dirigir. Al mirar atrás, entiendo que esa fue la victoria más importante: dejar lo que ya estaba encarrilado para seguir mi vocación.

Demasiadas veces pensamos en el futuro, nos comparamos con los demás y escuchamos los miedos ajenos. Y olvidamos escucharnos a nosotros mismos. A veces, el mejor mapa es nuestra propia historia.

Ahora veo a aquella niña entre muñecas y libros: no soñaba con ser directora, simplemente contaba historias. Solo que aún no lo sabía. Quizá todas esas sabias pistas interiores no sean una llamada a convertirnos en alguien nuevo, sino un recordatorio: sé quien ya estás llegando a ser.