El sueño del poeta y la realidad
Natalia Kratchkovskaya fue una actriz a la que todo el mundo conocía en el cine soviético y postsoviético. Pero no se la reconocía por grandes papeles dramáticos ni por premios de festivales, sino por una imagen muy particular: llamativa, rotundamente cómica y deliberadamente distinta. Esa imagen fue la clave del cariño del público, aunque con el tiempo también se convirtió en una prueba personal.
A mediados de los años 2000, la salud de Kratchkovskaya empezó a resentirse. El sobrepeso, que durante muchos años había formado parte de su identidad en pantalla, comenzó a causarle cada vez más problemas. Las dietas daban resultados dispares: unas funcionaban y otras no. En 2010 sufrió una crisis cardíaca justo después de una función; pese a su edad, la actriz seguía trabajando intensamente. Ya rodaba poco cine, pero sobre el escenario se mantenía firme.
Desde 2015, las señales de alarma se hicieron más fuertes: primero un edema pulmonar y, a comienzos de 2016, un infarto de miocardio. El 3 de marzo llegó una noticia que muchos vivieron como una pérdida personal: Natalia Kratchkovskaya, de 77 años, había fallecido.
Su camino no empezó con el sueño de dedicarse al cine. De niña vivió los años de la guerra: nació poco antes del comienzo de la Gran Guerra Patria. Creció con su madre, la actriz Maria Fonina. Su padre, militar, murió en Alemania después de la Victoria. En el colegio Kratchkovskaya no sabía qué quería ser y presentó solicitudes tanto al Instituto de Historia y Archivos como al VGIK; la admitieron en ambos. Pero un accidente y la pérdida temporal de la vista hicieron que la expulsaran. Al final acabó en un estudio cinematográfico, interpretando papeles episódicos.
Se cuenta que Liubov Orlova, leyenda del cine soviético, fue la primera en decirle a Kratchkovskaya que aprovechara su corpulencia como ventaja escénica. Pero pasaron años antes de que llegara su momento de gloria: durante una década solo apareció en papeles episódicos, a menudo sin siquiera figurar en los créditos.
En cambio, en 1961, durante el rodaje de la película Polovodie, conoció a su futuro marido, el técnico de sonido Vladimir Kratchkovski. Poco después nació su hijo Vasili, que más adelante seguiría los pasos profesionales de su padre.
El punto de inflexión llegó en 1971, cuando Leonid Gaidái llevaba tiempo sin encontrar actriz para el papel de Madame Gritsatsúyeva en Las doce sillas. Se acordó de la esposa de Kratchkovski, a quien había visto años antes durante el rodaje de El brazo de diamantes. Al volver a verla, pronunció la célebre frase de Ostap Bénder: «Aquí está, el sueño del poeta». Aquel papel le cambió la vida.
Pero el cariño de todo el país llegó de verdad tras Iván Vasílievich cambia de profesión, en la que interpretó a la esposa del administrador del edificio, Bunsha. El público sigue repitiendo las frases memorables de su personaje.
Después llegaron toda una serie de papeles: ¡No puede ser!, película tras la cual unos admiradores de Astracán regalaron a la actriz una bañera llena de cangrejos de río vivos; cuentos infantiles; Kalina roja; Dos capitanes; el musical Mamá, en el que compartió pantalla con el payaso Oleg Popov; La puerta Pokrovski; El hombre del bulevar de los Capuchinos. Y otras dos películas de Gaidái.
Tras la disolución de la URSS siguió rodando, aunque con menos frecuencia y en proyectos de peso: en El maestro y Margarita, de Yuri Kara, y en la popular serie Mi maravillosa niñera. Kratchkovskaya se enorgullecía de no avergonzarse de ninguno de sus papeles.
Su vida personal fue menos generosa: su marido murió en 1988 y durante los 28 años siguientes vivió sola. Tuvo dificultades en la relación con su hijo, pero adoraba a su nieto. Los esposos fueron enterrados en cementerios distintos, aunque cinco años después trasladaron las cenizas de Vladimir a la tumba de Natalia, restableciendo así el vínculo que los había unido durante tantos años.
Su contribución al cine es enorme: de Gritsatsúyeva a los personajes de La puerta Pokrovski y las parodias occidentales. Kratchkovskaya se convirtió en símbolo de un registro cómico inconfundible, que combinaba fuerza, autoironía y la capacidad de hacerse reconocer sin necesidad de una frase grandilocuente.
PEREC.RU
Kratchkovskaya siempre parecía vivir en una comedia, con el mundo entero como equipo de rodaje. Aunque por dentro había bastante menos risa.
Su historia está llena de giros argumentales que los guionistas suelen descartar por inverosímiles. La guerra, la muerte de su padre, un accidente, la ceguera, la expulsión. Y luego, los papeles de figurante. Diez años de figuración. Una trayectoria que normalmente conduce directa al olvido.
Pero alguien se fijó en ella. Primero, un técnico de sonido que apareció por casualidad; después, Gaidái. Cada vez parecía fruto del azar. Cada vez, en el momento justo. Esa cadena de coincidencias habría dado para hacerse preguntas, pero Kratchkovskaya la aceptó como destino.
Se convirtió en parte de la comedia soviética, como un elemento permanente del decorado: una lámpara de pie que, por alguna razón, todo el mundo recuerda. Actuó mucho y con entusiasmo; conseguía que hasta los papeles secundarios se convirtieran en pequeñas escenas memorables.
La salud se llevó el mismo rasgo que la hizo famosa. El peso que se convirtió en su marca acabó siendo una carga. Pero ella no pensaba cambiar. Esa era su lógica: vivir igual delante y detrás de la cámara.
La muerte de su marido la dejó sola, pero no la venció. El trabajo sustituyó a la vida personal; la familia se deshizo y volvió a reunirse, trasladaron las cenizas y enmendaron los errores.
Vivió una vida sin vacíos. En cada escena había acción; en cada pausa, sentido. Y sí, era el sueño del poeta. Solo que los poetas suelen soñar con algo ligero. Kratchkovskaya era corpulenta, en el sentido más honesto de la palabra.
