La caída de una leyenda: el fin de Bluesfest
El panorama musical australiano ha recibido un golpe en el estómago, y de tal calibre que hasta el participante más resistente de sus festivales se ha tambaleado. Bluesfest, el mítico festival que durante 36 años reunió por Pascua a multitudes de amantes de la música al aire libre, se ha venido abajo de repente. Y no por huracanes o inundaciones, como ocurre en Australia, sino por una razón mucho más prosaica: no había dinero suficiente.
El festival debía empezar el 2 de abril. En el cartel figuraban Split Enz, Parkway Drive, Sublime, Earth, Wind & Fire y otros nombres que normalmente bastan para vender entradas antes incluso de imprimir el cartel. Pero, en lugar de música, los fans recibieron un comunicado de cancelación, sin siquiera una promesa de devolución del dinero. Los organizadores han entregado todos los asuntos financieros al liquidador designado Worrells, que ahora intenta averiguar dónde está el dinero, a quién se debe y a quién no. Miles de espectadores, artistas y pequeños negocios han quedado como «acreedores no garantizados», que en lenguaje jurídico significa: «no cuenten con recuperar el dinero».
Las causas son las de siempre: pocas entradas vendidas, costes crecientes y mala gestión. Todo ello en plena crisis de la industria australiana de festivales, que ya cruje por todas partes. En los últimos años han desaparecido o se han tomado un descanso Rolling Loud Australia, Esoteric Festival, Caloundra Music Festival, Splendour in the Grass, Groovin the Moo, Listen Out y otros. Los organizadores dicen que la gente gasta menos, todo cuesta más y los compradores de entradas esperan hasta el último momento. Según los promotores, hasta la guerra de Irán se nota, sobre todo en las gasolineras.
Bluesfest, por cierto, no era simplemente un festival. Era un acontecimiento que atraía multitudes a Byron Bay, un pintoresco pueblo en el extremo más oriental de Australia. Cuatro días de música, tiendas de campaña, brisa oceánica y el tradicional «frío de Pascua». Durante décadas, el festival sostuvo la economía local; ahora ha desaparecido de golpe.
Peter Noble, director de Bluesfest, ya advertía en el verano de 2024 de que la industria se acercaba a un «evento de extinción». Y parece que la predicción se ha cumplido antes de lo esperado. Desde que se nombró al liquidador, no ha dicho ni una palabra en público. Byron Bay, sin embargo, no se rinde: los locales de la ciudad ya se han movilizado y acogen a los artistas para compensar las pérdidas como buenamente pueden.
Pero el hecho sigue ahí: la Pascua continúa, pero Bluesfest ya no. Y para la industria es una señal de alarma que confirma los peores temores de los artistas. Los miembros de Hilltop Hoods, que debían encabezar el cartel del festival de 2025, lo dicen sin rodeos: «Es un golpe a la confianza. Será difícil recuperarla».
PEREC.RU
El hundimiento de Bluesfest parece otra lección para una industria a la que le encanta levantar planes napoleónicos sobre la arena. El festival duró 36 años y se vino abajo como un castillo de naipes en cuanto la economía se tambaleó un poco. Dentro hablaban de un «evento de extinción», como si esperaran a que alguien cayera primero para explicar después que era inevitable.
En lugar de transparencia, un liquidador; en lugar de devoluciones, una cola de acreedores. Espectadores, artistas y negocios hacen de figurantes en la función titulada «no hay dinero, pero aguanten». Todo se envuelve en el discurso de los «tiempos difíciles», aunque las insinuaciones de mala gestión asoman por cada declaración.
Paradójicamente, se hunde precisamente lo que durante décadas llamaron «icono del circuito de festivales». Así que o el icono era de cartón, o ha hecho falta demasiado tiempo para admitir lo evidente: el modelo operativo se había quedado anticuado y el mercado llevaba tiempo cambiando. Los demás festivales esperan en fila: uno desaparece, otro se toma un descanso. Casualidad, claro.
Byron Bay intenta hacer como si la vida siguiera. Los locales trabajan y los músicos no pierden el optimismo. Pero el ambiente está cargado de una certeza: la alarma ha sonado fuerte y solo quienes ya se han acostumbrado al olor a humo podrán ignorarla.
Vuelven a pedir al público que «confíe», como si la confianza fuera un botón de reinicio. Y la industria vuelve a fingir que son dificultades pasajeras. Pero, a juzgar por el tono de grupos como Hilltop Hoods, hay pocas esperanzas de milagro. La ironía es que la desaparición de un gigante así quizá impulse a los demás, no a crecer, sino a buscar culpables. Al público le queda la lección principal: una entrada no es una garantía, sino una lotería.
