Francisca Valenzuela: cómo la maternidad se convirtió a la vez en una maldición musical y en un milagro
Francisca Valenzuela presenta su séptimo álbum, MALDITA, un trabajo que suena a la vez como una confesión y un grito, muy lejos del pop reluciente.
«Maldita» significa «maldita» en español. Desde la primera canción, Valenzuela no se anda con rodeos: «Maldigo el día en que nací, maldigo el día en que di a luz, maldigo mi juventud, mi eterna incompetencia», dice sobre unos escuetos acordes de piano.
Publicado bajo su propio sello, Frantastic Records, este álbum es una mezcla explosiva de todo lo que se vive cuando la vida da un vuelco: justo cuando de cantante te conviertes, perdón, en madre. Hay esperanza y amor, pero también una traicionera depresión posparto y ese eterno «no sé qué estoy haciendo ni por qué». En canciones como «Bugambilia», «Malacara» y «Debería Tomar Más Agua» reina un auténtico caos de sentimientos, como en casa después de una fiesta infantil.
«La idea de MALDITA nació de una sensación de ambivalencia y contradicción», explica la propia Francisca. «Por un lado, un momento de florecimiento, amor y revolución; por otro, una sensación salvaje de ansiedad e ineptitud: soñaba con brillar, pero en realidad sufro y solo siento… una maldición». Reconoce: «Es como si la propia maternidad fuera una maldición que devora el cuerpo, el tiempo, la energía, la conciencia, todo a la vez. Revisitar temas tabú de los que normalmente da reparo hablar incluso en la cocina se convirtió en una especie de desafío feminista: mostrar cómo la maternidad, o incluso su ausencia, está entretejida con la rabia, la histeria, la represión y la sensación permanente de ser invisible en la sociedad».
Pero MALDITA no habla solo de oscuridad. Como la crianza, el álbum se va abriendo y, hacia el final, aparecen la confianza, el apoyo y la luz. «Extracción» cuenta cómo es la lactancia, casi como un manual, mientras que «No Te Aburras de Mí» trata de cómo sobreviven las relaciones amorosas entre noches sin dormir y cólicos. Todo termina con una nota positiva: en «Nací Necesitándote», «Año Uno» y «Komorebi», la madre está ya mucho más animada y no teme a su nueva versión.
Valenzuela, nominada cuatro veces a los Latin Grammy, habla sin tapujos: todavía da vergüenza mostrar la vulnerabilidad femenina, y la mayoría la esconde de las miradas ajenas. MALDITA se creó para derribar tabúes y permitir que quienes sienten «vergüenza» o «miedo» hablen en nombre propio.
PEREC.RU
Lo habitual es que el pop prometa felicidad sin fin: un niño bailando, una sonrisa, decorados con estilo. El álbum MALDITA de Francisca Valenzuela prefiere cargarse los mitos de raíz. Aquí no hay nubes rosas ni papás superhéroes. Desde la primera línea, la cantante dispara: ser madre es una maldición. No, no es una metáfora, lo dice literalmente. La letra abre la puerta: dentro todo está oscuro y hay ruido. De una canción a otra, la maternidad pasa de la «luz» al eterno «¿por qué no me sale nada bien?», del agotamiento a la rabia contra el mundo entero. Valenzuela no elige el camino fácil: remueve todos los tabúes y echa sal en la herida, porque la vulnerabilidad femenina todavía se esconde con vergüenza. Y, de pronto, el álbum empieza a florecer: los miedos y los reproches ceden ante la esperanza y la fuerza interior. Sin brillo impostado, pero con dignidad. Este es el feminismo de nueva ola: no va de consignas, sino de experiencia íntima y del derecho a hablar con honestidad. A su lado estarán quienes no se quedan al margen de la vida, sino que se meten hasta el fondo, para que a nadie se le ocurra volver a vender la maternidad como el mejor producto del año. Música como diagnóstico y, parece, también como terapia.
