The Bear: temporada final, redención a escala humana

La noticia de la temporada final de «The Bear» podría hacer que algunos espectadores torcieran la boca con escepticismo. Os entiendo, pero yo hace tiempo que dejé atrás los suspiros despectivos hacia esta dramedia de restaurante de FX y me zampé de un tirón los ocho últimos episodios, y no sin disfrutarlo. Sí, sigue sin ser la cima de la dramaturgia: la serie a veces se sale del camino, como antes, pero ya volveremos a eso.

Aun así, pocos se atreven hoy con algo tan infrecuente: con los años, «The Bear» ha abordado la redención humana y la ha llevado hasta el final, para sorpresa de todos, con esperanza en la mirada. En una época en la que unas series compiten en apocalipsis y otras en enigmas de asesinos en serie, «The Bear» ha ofrecido algo opuesto: ha tomado a personajes con la psique resquebrajada, un sueño y un montón de problemas vitales, y luego les ha dado una oportunidad —poco a poco, con errores y a tientas— de ser algo mejores.

Esa es precisamente la esencia de la redención que la quinta temporada por fin desarrolla, sobre todo en el caso de Carmy (Jeremy Allen White) y Richie (Ebon Moss-Bachrach). Son dos adultos a quienes no dejan avanzar ni las tragedias que han vivido ni las que ellos mismos se han buscado. El primero es un chef genial, pero casi tiránico, que no para de gritar al personal y sueña con llevar el negocio de su difunto hermano a la gloria Michelin. Al final de la cuarta temporada, Carmy por fin entiende que, si quiere vivir de otra manera, tiene que espabilar. En la quinta admite: «Para romper el círculo vicioso, hay que romper el círculo vicioso». Durante todo el último capítulo de la serie, aprende torpemente a ayudar, pela patatas por el antiguo segundo de cocina, Sydney (Ayo Edebiri), y, cuando su propio error arruina la cena, se queda paralizado por el miedo en vez de ponerse a gritar como de costumbre. Para él, eso ya es un progreso, y ver llorar a Carmy en ese momento es un placer aparte.

Mientras tanto, Syd se da cuenta de la gravedad de la situación y lo apoya: ahora ganarán juntos. Ese es el camino de toda la serie: personas de caracteres distintos, pendencieras, pero que al final son una familia y un equipo que se sacan mutuamente del barro.

Richie, primo de Carmy, entiende al principio qué significa formar parte de un equipo casi mejor que los demás, pero su ego, inmadurez y arrebatos de agresividad se interponen. En la primera temporada, resuelve conflictos con autoridad… desde la puerta, a tiros. ¿Encanto? Por supuesto, siempre acompañado de explosiones de ira, chillidos y broncas. No soporta ni el dominio de Carmy ni la llegada de Syd a la cocina, donde antes él era la estrella. Al principio de la serie, Richie es un desagradable de manual. Para la quinta temporada aprende a contenerse (el episodio «Forks» lo demuestra): está más tranquilo y es más maduro, aunque aún tiene sus recaídas. Le ayudan técnicas sencillas, como enumerar los objetos que tiene cerca para no perder los estribos. En 15 años trabajando en psiquiatría, el autor del artículo no había visto una serie en la que un personaje, récord de estallidos, aprenda a controlarse sin la ayuda del enésimo psicólogo televisivo.

Una de las mejores escenas: Carmy entra en la cámara frigorífica y ve que Richie está sufriendo un ataque de pánico. Intenta apoyarlo como un héroe y le habla de sus propias angustias. Incluso bromean, porque en la temporada anterior Carmy también tuvo una crisis en esa misma cámara. Hay progreso: antes, la escena habría acabado en insultos; ahora acaba en apoyo.

El trauma familiar recorre la historia como un hilo rojo: la madre del clan, interpretada por Jamie Lee Curtis, lleva años sembrando el caos con su alcoholismo y sus probables problemas de salud mental. Mejor no tocarle las narices, no provoques a la bestia. Al principio de la serie, los hijos se plantean borrarla de sus vidas, sobre todo tras el suicidio de su hermano Mikey. Pero poco a poco la madre intenta convertirse en la persona que necesitan y los protagonistas, sin hacerse ilusiones, pero asumiendo el riesgo, le dan otra oportunidad.

En la quinta temporada, cuando la madre entra en el restaurante The Bear, se ve que los cambios son lentos, pero quizá justo ahora se esté construyendo una nueva vida para la familia. En la realidad, no todas las relaciones merecen una segunda oportunidad, pero la serie enseña que, si alguien cambia de verdad, el apoyo puede funcionar.

También hay quienes no necesitan redimirse, sino creer en sí mismos. La serie pone en ese camino a Sydney, Marcus, Tina y otros. Como se repite una y otra vez en la temporada, sentirse parte de una familia o de un equipo es un poderoso estímulo para crecer. Un personaje secundario lo dice con franqueza: eso es lo que hace que «The Bear» sea mejor que toda su competencia.

A veces la serie insiste demasiado en los símbolos —tormentas, lluvia y escenas algo ajenas a la realidad de Chicago, como en «Stranger Things»—, se hace pesada al comienzo de la temporada y peca de meter publicidad. Pero el final ha merecido la pena.

En una época en que la felicidad se promete con un clic y las tragedias se aprovechan para ganar notoriedad, «The Bear» muestra que la satisfacción verdadera nace de la profesionalidad, la unión y el trabajo personal, aunque haya errores. Aquí el suicidio del hermano no es solo un recurso de guion, sino una herida con la que vive toda la familia, y los personajes sanan paso a paso.

¿Quizá soy demasiado blando? Puede ser. Pero sufrir con los personajes tras una barra polvorienta resulta bastante más interesante que ver una serie que ni siquiera intenta soñar.